ratos de ocio

2003-05-08T19:38:00.000-07:00

En los manglares

pulpos

*
En las olas resplandece la luna.

*
A kilómetros de muchas cosas, en una isla desierta, alcanzo a oír, con mayor claridad el ruido de los autos, también percibo platicas, veo lámparas, y en un collage, en una revoltura incesante, su música.

*
Quiero contar las estrellas, no llego a más de veinte. Me apabulla el resplandor lunar.

*
Leer y escribir a la luz de la luna

*
Gaviotas extendiendo sus alas

*
Oleaje suave

*
Este viaje es vacación, dormir, comer, gastar, –nada de andar– taxis. Estoy volviéndome un señor gruñón, cansado quizá, pero que aun lo maravillan el agua y sus ruidos.

*
Mamá me cuenta, que allá en las playas del sur (Melaque), se tiraron a nadar (ella y sus hermanas) en un entrecerro. La playa estaba sola. De repente salió un animal tras de ella, pardo, con la cara chata, ellas corrieron, el animal las perseguía. Mamá dice que sentía que sus pies se hundían más en la arena, y pasaba que no avanzaba, veía cerca esa vestía que de repente se metió de nuevo al agua y se fue.

*
No he escrito nada

2003-05-08T19:37:00.000-07:00

Fui a ver la película El pianista, algunos tramos me conmovieron al llanto, otros me movieron a la risa. Esta risa extendida en la sala de proyección, me hizo pensar en lo monstruoso de la edición, logrando la perdida del ritmo, cosa que a los no acostumbrados nos ofuscó. Toda la proyección pensé en el director Polansky (de niño llamé a un perrito Roman en honor al mismo), en su pueblo polaco. Además vi al público ansioso de ver actos increíbles, Polansky no cumple en eso, y aun más no logró el entendimiento con los espectadores. Escenas devastadoras seguidas de chistes mediocres. Entonces recordé que me conmovió y me hizo pensar que todos las tragedias (guerras, terremotos, terlenkas) son tragedias individuales. Luego pensé que Rothenberg cuenta que Diane, su esposa, gusta de caminar, piensa que no deben estar inactivos, desprevenidos... supongo piensa en las largas caminatas que afligieron a los judíos en la segunda guerra, camino a los campos de concentración. Luego en la película hay un momento que el pianista es alejado de su familia y recordé un poema de Rothenberg (el conocedor de judíos) que dice que siempre habrá alguien para escribir el poema judío. Y recuerdo una conferencia donde un sobreviviente del gettho de Varsovia decía el esmero con el que sus abuelos hablaban del judaísmo y que aun en esas condiciones luchaban los hombres y mujeres por seguir procreando.
Entonces, cargado de referentes, supe que el filme no era deficiente.

2002-12-30T20:32:00.000-08:00

*
La mostaza acabala la rima de mi Home town.
Estoy en una conferencia y en grupitos de tres se hacen salidas a tomar tufos de motorola. Al salir reconozco la quema ahiervada.
Los taxistas le echan gasolina pobre al taxi pa que se funda el olor de la moronga al smog.
Los chamacos se salen de los quince años, no con una botella que se chinga a tragos, con
chupaditas verdes y arroz que consumen en bola.
El poste, en la esquina de mi casa se ha vuelto una chora (inabarcable).

*
Heriberto (“el Yépez”) vive en la colonia Esperanza, la colonia más peligrosa de la, de por si, “violenta” ciudad de Tijuana. Siempre ha promocionado la violencia de su colonia quizá porque disfruta de la contradicción del nombre: “Colonia Esperanza”, lugar lleno de asaltos y asesinatos. Yo he evitado ir a su casa de noche, pero esta vez ahí andaba, llegué a su casa, era invierno, invierno hasta cierto punto polar (como las ciudades del norte norte), toda la colonia estaba llena de nieve. No recuerdo como llegué, pero estaba en su casa, él se ofreció a acompañarme de regreso (creo íbamos a un lugar), en el camino hablaba de poesía, atacaba a los productores de esta en méxico producen mierda, la literatura es una mierda y el rumbo que debía seguir era el cesto de la basura. Tenemos que buscar otras formas de literatura, yo alegaba mis búsquedas, mis encuentros, que se debía remarcar la ruptura con la Gran tradición o la existencia de una no tradición convencional, puras ideas -decía Heriberto- asimiladas, los gringos duermen con eso, y le decía que estaba bien pero mi proceso escritural estaba en eso. Él decía que ese era un pensamiento asimilados, por eso su idea era maltripiar a los gringos , reformularles sus teorías literarias y retorcer sus tradiciones poéticas y mientras caminábamos por la nieve, entre casas de dos pisos color peach o tiny blue, repletas de foquitos navideños, casas con arbolitos navideños en los porches, bajábamos una loma interminable (loma que yo habría bajado algunas veces pero llena de lodo y ahora nieve blanca la cubría), y me puse a correr para apresurar el paso, pero sin pensar que había algo raro en todo eso, seguía bajando la loma, a Heriberto le costaba un poco de trabajo ir corriendo a ese ritmo (pues iba platicando, ahora de la literatura local, me pedía que diera el salto literario que nunca me ha interesado dar , y decía que aquí ya no hay por dónde, que en los gringos podíamos encontrar vías escriturales, pero que había que reformularles su escrituras, replanteándoselas, para que se de la vuelta, para que se den otras formas, decía estoy pirateando a los gringos y le daba mucha risa porque decía era un chiste transformarles su escritura, me estoy entreteniendo. Al final de cuentas así corriendo bajo la nieve me pedía que fuéramos de nuevo a su casa, yo alegaba ahorita no, hasta que pase el invierno, en abril. Él decía si vas a mi casa en abril me avisas porque es peligroso. Peligroso por qué, por los vagos. No, hay cosas más peligrosas que los vagos. Llegamos a una concierto, al parecer era de rock, pero en un teatro. Me subí al escenario recogí una guitarra blanca eléctrica que estaba en el suelo y me puse a tocar . Pero el concierto poco a poco se fue transformando en uno de cámara, había director orquestal (un coordinador de una carrera de la universidad) y más músicos, todo se iba transformando. Entonces veía a mis conocidos, y apenas ahí comprendía un chisme, me lo habían contado hace mucho y apenas sabía de quien me hablaban, hablaban de liz (una muchacha que había estado con nosotros en un taller literario) que se había metido a clases de teatro y ahora montaría obra en algún otro lugar, pero nunca antes había entendido de quien se hablaba. En primera fila estábamos Heriberto y yo, sentados de lado, pasando las piernas sobre el brazo de la butaca, yo le encimaba las piernas a él y él a su al de junto, en una postura extraña,. El concierto seguía y veía a Siqui conmigo en las butacas de en medio y en el palco a Guerra disfrazado de santaclos (disfraz de papel cartón), con sus amigos, y yo decía va a ganar guerra el concurso (y ahora reconocía que estaba en un concurso de disfraces) y Guerra estaba disfrazado así para conquistar a una muchacha que tocaba en el concierto de cámara y de repente estaba de nuevo en un concierto de cámara, y todos los instrumentistas eran conocidos míos, y volvía a mi postura extraña con Yépez y de repente volteaba y veía llegar a Diane Rothenberg. Diane vestida de beich, un traje beich tejido, con luces doradas, cargando unas bolsas, cansada, y alguien venía con ella trayendo un pastel que intentaba meter a una caja blanca, el pastel era para el director musical que era su amigo y era un regalo para reafirmar su amistada, mientras Heriberto rompía con la pose para saludar a Diane, Heriberto se veía muy sacado de onda, lo sorprendió Diane. Un rato después, muy atrás venía Jerome Rothenberg, cansado, caminado muy lento, vestido de negro. Total Diane se sentó a un lado de Heriberto y ya no había más lugares así que Jerome se sentó atrás de Heriberto. Saludo Yépez a ambos y Diane me saludo, jerome no me vio, y así estuvimos una pieza más, entonces jerome se quería subir al escenario (un escenario poco convencional para el espacio ) y sin saludarme aun me pidió ayuda, me dijo que lo llevara al escenario porque el no se sentía muy bien. Diane no quería que fuera porque sabía que estaba enfermo j. Entonces buscamos subir por una rampa pero estaba llena de gente, entonces me pidió le diéramos la vuelta. Empezamos a dar la vuelta y sentí que jerome estaba mal, me tomó del brazo y subimos tras bambalinas, empezamos a sortear maletas , pianos, muchísimas maletas repletas de instrumentos, una maleta café repleta de sonajas, y pensaba me voy a robar una, pero al final de cuentas había alguien cuidando los instrumentos, y seguía yo moviendo todos los instrumentos para que pasara jerome, y sentía que de un momento a otro este se iba a caer, y movía los instrumentos con un brazo y el otro era un bastón, yo era un bastón quita instrumentos, y seguimos dando la vuelta, bastante pesado, y de repente la llegar al escenario sentí que jerome no podía más, sabía se iba a caer, empezó a caerse por los brazos y luego la cabeza y nadie parecía darse cuenta que le estaba pasando eso, y de repente ahí frente a toda ese gente que nos había bloqueado la rampa estaba lleno de sillas, rusticas, de madera, chiquitas, enormes, con paja en el asiento, asimétricas, y yo no sabía que silla darle a jerome, cuál era la apropiada para que se sentará y descansara, para que ya no se fuera al piso, porque se le estaban doblando las piernas, todo tan lento, pero yo veía las sillas muy rápido y pensaba en cual silla tomar (ninguna era adecuada, ni las de colchón o tela) entonces fui a sus espalda, enrosque mis brazos en los suyos y espere que cayera para caer con él, amortiguarle la caída, entonces Diane vio que jerome había caído y yo le gritaba a Heriberto, y Heriberto rápido le dijo a unas personas que vinieran a ayudarme y de repente aparecieron varios sillones sobre el escenario que tenía cojines rojos y azules y yo dije (en vez de pensar en otras cosas), hay que llevarlo al sillón azul, pero yo no podía y necesitaba se lo llevaran, y jerome se paró poco a poco, le ayude a pararse y luego me paré y otras personas le ayudaron a llegar al sillón, pero él no quería el sillón, el se seguía sintiendo mal y entonces veía a Diane muy triste, estaba llorando, bajamos del escenario y jerome seguía apoyándose en mi y llegábamos donde estaba Diane y creo jerome volvió a caer, entonces a pesar de todo lo ocurrido yo me sentía útil, sentía que no importaba que no me hubiera saludado o reconocido, sentí le había auxiliado en su camino, y ahí estaban la Siqui y el guerra y había tocado la guitarra.

2002-12-05T16:00:00.000-08:00

MIS antepasados son japoneses
siempre he pensado en ese sentido que soy medio oriental, pero también en el sentido de que aparento ser del medio oriente. Mi forma de entender por qué soy del medio oriente va en esta explicación:
siempre explico en clase que la España del s. XV o XVI no era una nación, obvio, no nación en el sentido de las naciones europeas del s. XVIII, digo, la España de entonces presentaba un hibridismo racial, por ende cultural, y las consecuentes pujas internas. Había fuerzas étnicas diferentes idiomas diferentes , la división exponía la ficción de un país. Estaban los Vazcos Granada los de Navarra que en la expulsión de los árabes y judíos (no conversos) de la península se unificaran ficticiamente. Cuando llegan a lo que será el continente americano y consecuentemente la Nueva España (espacio geográfico que contendrá en el terreno variadísimos tipos étnicos) su utilización del espacio su estancia en las nuevas tierras será similar al de su ubicación original En una zona los de Castilla en otra zona los de Granada los de Granada se agruparon principalmente en la zona occidental Jalisco por eso esa gente tiene ojos hermosos grandes mis padres son de Jalisco productos de todos los híbridos posibles, todas las mezclas que ahí pudieron efectuarse ese mestizaje en quinientos años generó fisiológicamente algo como yo en las venas y en los ojos y en la nariz mis antecesores árabes subyacen la gente de Mascota posee rasgos arabescos rasgos que conserva mi padre a pesar de sus ascendentes japoneses y nativos también quizá una parte española por ende una parte árabe se preservó en mi también los antepasados de mi madre son españoles y nativos la parte árabe que ellos resguardaban explotó en mi siempre había dicho soy de Tijuana ahora pienso soy de Jalisco, mi fisonomía se confeccionó allá mi equipaje cultural se armó en tijuas pero rastreando quién soy me topo con Jalisco Granada el Desierto esas voces lejanas esos cantos amo el desierto los ojos grandes

*
MI forma de reconocer mi pasado árabe y poner de manifiesto mi rechazo al mundo español es decir oj ala (permítalo Alah), en vez de dios quiera

*
LOS árabes domesticaron las naranjas
llevo naranjas en las venas

2002-11-22T10:33:00.000-08:00

Para la mayoría de las personas que conozco viajar de mochilazo quiere decir cambiar maleta por mochila; usar camión en vez de avión y un hostal en vez de hotel; animarte a usar trasporte urbano o suburbano. No tienen idea de lo que es estar en el camino horas y horas esperando un rite. Sin comer o sin dinero. Asoleándose, con la tarjeta de crédito derretida en la bolsa trasera del pantalón.

*
no todo lo que veo es un poema, también lo que no veo lo es.

*
más viejo que yo la poesía, más joven que yo la poesía. sólo se detiene en mi un momento, busca posibilidades de saltar sobre alguien más.

*
aire sube por la garganta, roza las cuerdas vocales, estas zumban. oímos un grito. este hecho (animal) dice que aun tenemos al lenguaje con nosotros, al lenguaje anterior al lenguaje, y que este existirá aun después de que caiga la última piedra sobre nuestras cabezas.

*
ahora es un árbol una grieta del camino

*
este camino me da cerros encima de otros cerros, como eterno retorno se me revelan, como los dedos cruzados de un dios hindú

*
un chico cabalga sobre el agua

*
por la ventana me despierta la vía Láctea

2002-09-18T18:04:00.000-07:00

*Para la mayoría de las personas que conozco viajar de mochilazo quiere decir cambiar maleta por mochila; usar camión en vez de avión y un hostal en vez de hotel; animarte a usar trasporte urbano o suburbano. No tienen idea de lo que es estar en el camino horas y horas esperando un rite. Sin comer o sin dinero. Asoleándose, con la tarjeta de crédito derretida en la bolsa trasera del pantalón..

2002-09-18T18:03:00.000-07:00

*
no todo lo que veo es un poema, también lo que no veo lo es.

*
más viejo que yo la poesía, más joven que yo la poesía. sólo se detiene en mi un momento, busca posibilidades de saltar sobre alguien más.

*
aire sube por la garganta, roza las cuerdas vocales, estas zumban. oímos un grito. este hecho (animal) dice que aun tenemos al lenguaje con nosotros, al lenguaje anterior al lenguaje, y que este existirá aun después de que caiga la última piedra sobre nuestras cabezas.

*
ahora es un árbol una grieta del camino

*
este camino me da cerros encima de otros cerros, como eterno retorno se me revelan, como los dedos cruzados de un dios hindú

*
un chico cabalga sobre el agua

*
por la ventana me despierta la vía Láctea

2002-09-06T14:15:00.000-07:00

De Berenjenas

I
Hacer trocitos la berenjena, guisarla en aceite de oliva. Sírvase acompañada de rostros de gallina.

II
Partió la berenjena, en rodajas que luego empanizó. Preparó la mesa y reunió a los comensales (yo entre ellos). Un sabor picoso nos aguardaba.

III
Hacer un orificio a la berenjena, dejarla hueca. Moler el contenido. Guisar pollo en aceite de olivo, agregar pimienta y el contenido molido de la berenjena. Introducir el guiso por el orifico de la berenjena. Meterla al horno. Sacarla del horno y degustarla.

nota: todos los platillos pueden acompañarse con vino.

*
Siqui dice un juego de palabras
me ve y agrega
también haz un poema de esto.
Aquí está.

*
Ver un cenote como una alberca
un cerro como una montaña rusa
sólo nos pasa a los atrofiados citadinos
que llevamos tele y coca cola
a la selva lacandona.

*
La diferencia entre el uso de mota o químicos no es cuestión de presupuestos, es cuestión de presupuesto.

*
Voy caminando y veo indigentes (subproletariado)
hermanos indígenas
caminando sin rumbo fijo
la mirada perdida
cansados
pidiendo ayuda con su mirada
perdidos.
Sin embargo creo, hoy son un espejo.
No puede perderse tanta gente un mismo día.
Mi espejo habla de una crisis emocional, laboral, circunstancial,...

*

Están jugando en calle, afuera de la bodega donde trabajan,
son puros hombres de cuarenta y tantos años
hicieron con papel y tape un balón de fut
la portería improvisada es la puerta del bodegón.
Un trabajador juega contra otro que no es trabajador de ahí,
el otro en andrajos y mal rapado se mueve más rápido,
para dos cañonazos,
celebra con brincos y furia.
Los otros empleados ríen.

*
Veo ojos ajenos
bolsas de papel con lonches
morrales de manta.
Siento que veo ojos perdidos.
Los ojos son un espejo.

*
–¿Crees en el Papa?– es una pregunta constante en tiendas y autobuses.
Yo respondo –creo haberlo visto en la tele–. Con eso basta.

*
La gente admira a los hacedores de arte pues estos son capaces de construir lo que ellos no han hecho: una personalidad, criterio y lenguaje propio.

*
El artista se construye como sujeto. Luego nosotros le robamos su sujeto para convertirlo en producto nuestro (también robamos su lenguaje para convertirlo en nuestro).

*
Un hombre grita en las calles,
Se quita su ropa y empieza a golpear las paredes
Parece un simio de zoológico golpeando el cristal.
Cansado, se sienta en la banqueta .
Yo también tuve ganas de desnudarme
Golpear las paredes y los pisos.
Seguir ese ejercicio minúsculo de destrucción
que debe seguir efectuándose diariamente.

2002-08-13T22:54:00.000-07:00

Tenía una idea tan vaga de poesía (¡pero tan vaga!), que un día se perdió de mis poemas.

Aviso inoportuno

se vende

o traspasa

poética

info con el sr. roberto

roberto.partida@lycos.com

2002-07-25T21:54:00.000-07:00

a ella
a él cortaron la cabeza
porque le dieron el oro val
vvvvvvvvvvvvvalioso del mundo vvvvnnnn
jjjj uyyyyyy

*
Mamá está tras la puerta
esperando me termine de vestir
y entonces decirme que mi tía o tío han muerto.
Yo he retrasado mi labor.

*
Me cuenta de su rehabilitación (cabrona)
y de la niña que dejó,
hace cinco años,
y de la esposa que trabaja limpiando.

Le llevó una barbie a la hija
unos tennis a la esposa.
Le dijo te ayudo a limpiar.
Ella puso café,
prendió música
El riendo dice
anduve de nacha caliente

2002-07-01T13:08:00.000-07:00

ya no soy un poeta
visual
ahora soy un poeta
sexual

2002-05-29T11:44:00.000-07:00

hacer un verso en máquina de escribir me lleva tres segundos
hacer un verso en computadora sólo uno
esto no dice nada de mi exploración escritural
pero si lo dice de mi ociosidad

2002-05-27T13:28:00.000-07:00

I.

Tengo un traje, es gris

lo usaré en unos quince años

el traje se llama tuxedo

compraré flores me echare al piso

el traje yo no lo tengo

no tengo invitación para los quince ya no tengo tiempo

tengo 25 y ya no se usa el vals

tiraré el traje con las flores

pero el traje ser llama tuxedo

¿estoy aburrido?

No, esta es la canción del tuxedo.

II.

Si tengo que ocupar

toda la hoja

no se cómo hacerlo parece que las teclas se atoran

(hoy estoy con velas e inciensos parece una casa china mi casa, tomando té todo

el día, tranquilo, bañándome en tina, preparando gustoso mi comida)

el espacio se ha roto el espacio también mi escritura

no puedo seguir escribiendo igual

¿igual a quién?

a veces me confunden

las credenciales los directorios de escritores donde aparece en una página mi nombre en una plaquette quién es ese,

dónde está el que se echa pedos y le huye a los gargajos flotadores de la alberca

¿quién es el que escribe?

escribe la maquina sólo dejo que se marquen las letras palabras

a borbotones y no EL LENGUAJE

aquí (en la hoja) es

(cuando recuerdo qué ha pasado con china y con los inciensos y las velas y los tés y los peces en los estanques)

nihilismo que rehuye al LENGUAJE

y mi escritura se confunde

confunde

desaparece la idea del escritor y del sentido y la coherencia en la invención del personaje que lee y otro que escribe

y así es el trajín literario creo y descreo mi personaje escritor

y la búsqueda del lenguaje se sustituye por llenar hojas y horas escribiendo junto a las velas

iovis omni plena el lenguaje está en todo

la voz resuena

safo catulo o petrarca iovis omni plena

la voz de nuevo con el lenguaje que cura

el lenguaje el habla la palabra no es la palabra

verdadera e inventar el personaje

Para escribir es mejor apagar la computadora la tele la radio

empezar a oír las teclas de la maquina

las teclas

sobre el papel y los pedos descolgar el teléfono

para oír los pedos y las teclas en el papel las teclas

en el papel

la literatura no explora temas practicas sociales filosofía sólo explora hojas de papel el monitor la grabadora

hablamos con lenguaje que pasa por lenguaje

ahora me desdigo

el lenguaje es al habla como el habla es

el LENGUAJE el habla es la vida

a veces

la e s c r i t u r a

ji ji la escritura la escritura es escrita ji ji para leer

la escritura no es un asunto ético, es metafísico

es un chiste ser en inglés es MONEY o Woden

parece mentira que despreciemos un idioma por no tener

la palabra SER SER de sonar con el lenguaje

iov

iovis iovis es el lenguaje hay que construir el habla

que pueda DECIR ji ji el Habla verdadero es decir que el habla posee un valor

el Habla verdadero

no es el Habla, no Es

No es petrarca es VIRGILIO

el gurito quemador del infierno viajador iovis sin infierno

VIRGILIO desconoció el infierno VIRGILIO sin VIRGILIO

Dante está de acuerdo

no merecemos el infierno

el poeta está en el limbo

un cielo poético donde aún con la espada en la mano HOMERO desconoce la cobardía

se habla en silencio

SILENCIO llega la noche

la noche llega

el PENSAMIENTO SE FORMA

EN LA BOCA ridícula el pensamiento se forma en la escritura en la escritura se forma la escritura en la boca

se forma el habla

(¿otro modo de pensar?)

el poema esta escrito en escritura

se hace en el proceso de escritura

el proceso son las teclas o la mano y la pluma o la voz que es graba

2002-05-20T14:25:00.000-07:00

CANTO DEL HOMBRE MUERTO
Yaqui

Yo no quiero esas flores
moviéndose
pero las flores
quieren moverse
Yo no quiero esas flores
moviéndose
pero las flores
quieren moverse
Yo no quiero esas flores
moviéndose
pero las flores
quieren moverse
fuera en el mundo de flores
el amanecer
sobre caminos de flores
Yo no quiero esas flores
moviéndose
pero las flores
quieren moverse
Yo no quiero esas flores
moviéndose
pero las flores
las flores
quieren moverse.

2002-05-07T17:17:00.000-07:00

NI el
nihilismo
ni mis búsquedas
literarias
son lo mínimo
que heredé de mis antepasados orientales

2002-05-02T23:30:00.000-07:00

*
“39 I want all my friends to live where I live especially the dead”
Jerome Rothenberg

*
Poner lugar y fecha a un texto es circunscribirlo (remarcar su contexto).

*
¿Por qué alguien viene de vacaciones a San Diego?

*
Está noche morirán algunos de los vagos que me han pedido una moneda.

*
Un cristo extiende sus brazos para recibirse a si mismo (en su nacimiento).

*
Los cantos sagrados no son para legrados.

*
Dios siempre está AQUÍ. No da signos, ni hace aparición. No está disponible, no hace consultas. El está siendo.

*
Una mujer bosteza.

*
Siempre que veo a un hindú pienso en yoga o en buda, nunca en hombres leyendo sobre fútbol americano o viendo la tele.

*
de la información dicha a Franz Boas en 1920
Keresan

“hace tiempo su madre
tuvo que cantar está canción y así
ella tuvo que lidiar con eso
la gente del maíz tiene una canción también
es muy buena
me rehúso ha decirla.”

*
I asked the bus driver
–Can you drive me to the trolley station?
And he answered
–Yes, and I can drive you crazy too if you want.

*
Someone asked me for a dime.
I gave him a quarter
(that’s all what I had)
Some old lady said
You don’t need to give him a shit
He’s earning the money to go to Africa.

*
Un avión se pierde entre las nubes.

*
“If someone came up and started talking
A poem at you how would you know it
was a poem?”

David Antin

*
Adiós mío fratello

***
Las maquinas están siempre ahí, como un buró o una silla, en nuestra espera de uso.... y si pienso en maquinas pienso en locomotoras y en mí montado en una de ellas rumbo a Jalisco, con mis hermanos aburridos de tanto jugar turista mundial o damas chinas. Yo viendo por la ventana. Mamá al tanto de cuatro chiquillos desmadrosos, cuidándonos de los borrachos, cobijándonos (en ese entonces con mi cobija amarilla. Yo llevo mi overol amarillo puesto).

2002-04-29T12:39:00.000-07:00

Los poemas no están hechos con ideas, están hechos con palabras (Mallarmé).

2002-04-29T12:33:00.000-07:00

Mi escritura tiene su raíz en la idea y no en el habla. He preferido ser todologo que especializado (por eso mi habla no es coloquial ni académica, se desenvuelve en otra dimensión).

*
Mis textos sostienen más vínculos con las conversaciones de dos pseudo amigos en un evento (hola, cómo estas, qué has hecho, me están esperando) que con la literatura. Estas platica duran de 10 seg. a 5 min. Mis textos tiene esa duración, son un pronto saludo y un más pronto adiós.

*
Me he construido una línea de tradición, que como toda línea de tradición la construcción parece inadvertida, aparenta un lineamiento, un absoluto. He buscado reinterpretar el problema del lenguaje, de la creación poética (sus orígenes, que son los orígenes de mis búsquedas). Quiero recrear mis búsquedas. Para eso utilizo autores que las justifiquen.

*
El principal problema que venía a su pensamiento era COMO ME VERAN, no qué piensan de mi, sino el descubrirse, saberse imposibilitado a captar las percepciones que de si tenían los otros. Esto hacía que en su memoria siempre se recordase como participe de los eventos. Es decir, toda memoria asemejaba sueño, pues él aparecía, su cuerpo, en el interior del recuerdo, y no sólo su rango de visión (véase Wittgenstein). Por eso cuando recuerda una escena de amor se ve actuando como actúa su amada (recrea los gestos de ella en sus gestos), traspone sus acciones a las de él. Veía las acciones captadas como producto de su yo (se veía realizando el amor que le prodigaban, pero con los gestos y la reacción que sólo correspondían a su pareja).

2002-04-21T17:23:00.000-07:00

Un hombre,
de levis y cinto piteado,
carga una Biblia:
lomo de piel,
pez bordado.
Me da un folleto de amor.
Pide la parada al calafiero,
paga dos
uno por él
otro por Cristo.

2002-04-17T17:16:00.000-07:00

Dice Siqui que somos incapaces de imaginar rostros (sin embargo estamos exentos de la maldición árabe), todos los rostros que alguna vez aparecen en los sueños los hemos visto: en la calle, la escuela (de reojo). No podemos inventar rostros.

*

Hace días pasé por el panteón Campo bello, ahí están los restos monetarios de mis abuelos (los ataúdes). Como iba en el auto de un amigo, le pedí entráramos. Me costó recordar el lugar en que se encontraba la lapida, es más, ya ni siquiera había lapida, fue sustituida hace 13 años por un libro abierto en el que se lee que mis abuelos vivirán en el corazón de mis padres, tíos y el mío. Estuvimos un momento. No les puse flores, ni les dije a mis padres que había ido ¿para qué?

2002-04-01T11:06:00.000-08:00

Parece no haber diferencia
o no la hay
entre buscar, asaltar, golpear
para conseguir dinero para drogarse,
que llorar, gritar, repartir boletitos
para conseguir dinero
para recuperarse.
Es la misma búsqueda
(la caza infructuosa de efectivo).

2002-03-24T09:55:00.000-08:00

*
Resulta que carga por las calles con cuatro bolsas repletas de naranjas.
Un gringo regala naranjas,
supongo alguna vez leyó
que son buenas para evitar enfermedades
(en estos tiempos tan fríos),
las reparte altruistamente
entre los pobres indigentes de la calle.

Detalle: lleva guantes en sus manos.

*
Creo son errores de cálculo
pues siempre termino con los calzones embarrados de mierda.
Puede parecer que no me limpio bien,
pero técnicamente no hay errores:
meto el papel entre las nalgas
lo saco y tiene mierda,
sigo así hasta que la mierda desaparece,
pero luego, en los calzones una raya aparece.
Quizá sea por las hemorroides,
pues no me dejan presionar mucho el papel contra el culo.
Quizá sea pudor.
El caso es que estoy besando, acariciando y quitando ropa
preparando el bushido
y cuando me quito los calzones
una mancha florece.
Toco mis calzones, los huelo (me acerco a mi interior)
prometo no volverlos a manchar
les doy tres talladitas y voila.
Espero la próxima vez el culo me respete (no la cague tanto).
Esa es la materia de mis oraciones.

*
Estar viendo de más es perderse del camino

*
Mis pensamientos viajan más rápido que el cuerpo, andan por rutas distantes, entonces quiero ejercitar esos pensamientos disímiles con apresuramientos que generan dispersión energética. Esta dispersión acarrea un proceso de autodestrucción. Así que de repente quiero extirpar mis genitales, a mis amigos y a mi familia y a mi pareja. Entro en una dispersión irrefrenable (soy el acecino, el drogo, el sacerdote, el sagrado corazón de cristo). Frecuentemente, pues, quiero que todos se callen, quiero inyectarme morfina en la vena frontal, fumar mota por la nariz, inhalar azúcar y arrojarme un cerillo, dejarme atropellar. Y a veces quiero decirle al doctor que tiene razón, que lo que tengo se llama esquizofrenia, ansiedad, paranoia, personalidades múltiples y no desesperación. A mis características de atrofiado y ensimismado hay que agregar desesperado. Guerra dijo, desesperanzado, pero no, yo tengo la esperanza de meterme por el culo supositorios de 45 mm, o contagiarme de gonorrea e irme cayendo a pedacitos; es decir, hay una búsqueda, trazo caminos, deseo una finalidad: arrancar a pedazos el cabello o la piel. A veces quiero patear a todos al carajo o apedrear con fruta, y luego quiero abrazar a todos, acariciar a cada uno de los que vagan en las calles.

*
Soy putillo
-Oye bebo, eres bien pirujo
me dicen
también,
que soy putillo
que paso de amiga en amiga
de nalga en nalga.
Sin embargo una ex-nalga me dice
-ya no eres tan pirujillo,
ya no te vemos pirujiar.
Pero no,
pienso en los carros
en los parties
en los cafés
en mis compas (mis otras compas)
y pienso en como les sonrío
y en como les lloro o las abrazo
y las beso y agasajo
y llego a la conclusión
de que aun soy bien putillo.

2002-03-20T16:01:00.000-08:00

*
HABLAR DE TUS TRIPEOS NO SóLO ES ASUNTO DE VIAJES (TERRESTES, PSICOTROPICOS, DE MEDITACION), SINO DE TRIPAS, HABLAR DE TUS ENTRAÑAS.

*
Cuanta lluvia y yo sin sed

Tanta lluvia y yo tan seco

Tanta lluvia y yo sin agua

*
Moralista
Yo soy un hombre de principios... de principios del siglo XXI.

Augurio critico
Desde que lo vi escribiendo poemas
supe que de ese muchacho no se podía esperar nada bueno.

*
Entre la hierba
orina
la niebla

*
Sobre la cama
reposan
nuestras marcas

*
El indeciso

Soy una papa
Una raíz
Un rábano
Zanahoria
Petróleo
Oro
Muertos
...
Mejor tortuga
...

2002-03-17T12:11:00.000-08:00

tenemos que establecer los limites entre el coqueteo y el toqueteo

2002-03-17T12:09:00.000-08:00

*
En veinte años la forma de respirar será diferente (debido a los casos graves de contaminación), entonces, la poesía será diferente.

2002-03-12T20:28:00.000-08:00

Varias semanas estuve buscando a un vagabundo
inútilmente,
hoy sin querer encontrarlo me lo topé
sin camisa, sucio, con ojos delirantes,
hermoso.
En un parpadeo desapareció.

2002-03-12T20:25:00.000-08:00

*
Según Roland Barthes el concepto diversidad ha hecho mella en el concepto belleza. Las estructuras socioeconómicas occidentales han tenido el control sobre el concepto belleza, hoy en día han optado por la no homogeneidad física como asunto de belleza, pero siempre el parámetro al que esa no homogeneidad se apega es al canon nórdico. En nuestra mundaneidad, estos standars han creado una ruptura, hoy en día, está de manifiesto que entre más extraño (diverso a la cultura madre occidental), sea el sujeto, o la sujeta, más bello se presenta. En este afán de los organismos de poder por homogeneizarnos culturalmente y hasta físicamente, la respuesta esquizoide es lo diverso.
La belleza se presenta como un asunto de exposición. Exponer nuestras deformidades más que asustarnos nos seduce, son esos ojos de vidrio o pierna que falta lo que nos llama (lejos del llamado de las revistas donde el morbo nos inclina a la búsqueda de “monstruos”), lo distintivo del panorama que puebla la normalidad que asquea. Son tantos los deformes que pueblan las calles que muchos han dejado de verlos. Para mi esa es la única belleza existente, la única prueba de posibilidad de ser de otro modo. (Cuerpos alterados son conciencias alternas).
La visita al cirujano plástico hace a la mujer más cercana al Frankenstein de Carl Laemmle Jr. Belleza en este sentido se convierte en un concepto de médicos y mercado. El fenómeno (freak) en ese sentido sigue siendo atrayente, subversivo.
También los vagabundos son portadores de belleza, exponen su cuerpo, sus pechos, sus heces fecales, sus miradas atormentadas , hambrientas o lumínicas... nos atraen, nos llevan.

2002-03-11T23:29:00.000-08:00

Casi todas las ****** se aferran a que seamos de un modo determinado (el tonto que viste de negro y baila 80’s), se necesitan ciertas características “esenciales” en el esquema que se construiye, se vuelven categorías, y voila, esta es una persona. Luego si eres homosexual y resulta que ahora te tiras de los dos bandos o fumas mota y luego ya no, causas rupturas en el esquema, hace que se de una revisión de la explicación de qué es el mundo y qué son los sujetos que cohabitan en él.

2002-03-11T11:06:00.000-08:00

Una señora se amolda a los regímenes patriarcales, no puede aceptarlos corporalmente engendrando hijos. Se convierte en un espécimen de circo. Las hijas de lesbos, que renuncian a ello, no son expuestas, ella si.

2002-03-04T08:50:00.000-08:00

Disculpe la molestia
soy sordo mudo y quisiera
que me ayudara
$20.00
muchas gracias
2.25 dlls.

*
En el taxi
a veces
le subes la nalga a alguna ñora,
-y por qué no
a algún bato,
total
el chiste es viajar
no gozar

2002-02-27T18:05:00.000-08:00

No busco revoluciones ideomaticas o la vuelta al origen del lenguaje, como poeta soy mediocre, aspiro a ser leído.

2002-02-27T18:03:00.000-08:00

Ideas para una transmisión parabólica.

1.
Un escritor queriendo establecer una ruptura entre creador-lector ejemplifico su idea en su labor escritural. Escribía libros bajo los influjos del automatismo. Sin revisión previa el texto pasaba al editor –dicho sea de paso– que tampoco leía la obra. La obra aparecía en los estantes de librerías desconocidas. Alguien compraba el libro (tal vez el escritor distraído, sin saber que el libro era suyo, adquirió alguna vez la obra) sin que pudiera leerlo (los atavares de este nuevo siglo lo impiden). Los familiares siguieron la misma dinámica, lo mismo ocurrió con los críticos más exhaustivos. La obra se perdió en los llanos del olvido. Su teoría fue todo un éxito (inaprensible).

P.d. Otro escritor sugirió ejecutar escritura mental, esta sin ser dicha pasaría al editor y de este a libros (que aparecerían sin portada o contenido alguno). El autor llegó a los llanos del olvido, sin tener que hacer, leyó el libro de su correligionario (creando un descrédito en la teoría anteriormente expuesta).

2.
En una Estética –cuyo nombre no puedo recodar– la peluquera (no se de un nombre más adecuado a la labor que desempeña) contaba una pesadilla acontecida hacia apenas unos minutos. Ella asistía a una fiesta para peinar a la festejada. Esta resulto ser una anciana con el cabello tan lago como una cuadra de cabellos. Para realizar su labor tuvo que encaramar el cabello sobre vigas (estructuras de metal implementadas apara la acción), irremediablemente se dispuso a llenar de moños rojos la vasta cabellera. Nunca estuvo tan próximo del infinito, nuestra compañera esteta, que ante ese dilema de ensueño.

2002-02-25T11:00:00.000-08:00

*
La explicación científica oculta más que las imaginaciones poéticas.

*
La metáfora no oculta, muestra.

*
A Homero lo ven irreductible a un Homero, descreen de sus imaginaciones, por sus giros literarios y la vastedad de sus obras. Los criticos ven como imposibilidad la creación sus dos grandes obras debido a su barbarie. Nuestra barbarie, como ninguna otra en el mundo, tiende a la comparación con los mejores, reduciéndolos a ellos y magnificándonos nosotros.

2002-02-20T16:53:00.000-08:00

*
Estamos tan ensimismados, que no sólo hemos olvidado ser centro, para colmo queremos pasar nuestras infecciones a los otros.

*
“Su cuerpo está todo cubierto de vello,
lleva el pelo tan largo como el de una mujer...
...no conoce a la gente ni conoce el país...
...El miedo hizo nido dentro de sus entrañas,
su rostro era el de un hombre que NO llega muy lejos.”
Poema de Gilgamesh . Tablilla I, Columna II.

*
Soy victima de una oralidad incorregible.

2002-02-18T12:07:00.000-08:00

Mi labor poética está hecha de intuiciones. Creo que la prosa acelerada de una maquina de escribir es un poema, creo en la poesía involuntaria (que parte de la voz de mi sobrino, de una narración de Kafka o Borges; o en las platicas del taxi o los baños públicos o en los letreros de la calle), en la poesía hecha imagen. Después descubro que alguien les llama obranza (workings), o hallazgos, o image poets, y reconozco mis intuiciones como un fracaso

*
“[...] todo mundo es contemporáneo de su periodo. Un pésimo pintor le dijo una vez a un gran pintor: ‘Haz lo que quieras, no podrás deshacerte del hecho de que somos contemporáneos’. [...]Todos ustedes son contemporáneos unos de otros, y todo el asunto de la escritura es vivir en esa contemporaneidad. Cada generación tiene que vivir en ella.”

Gertrude Stein [trad. Laura Jáuregui]

2002-02-12T09:14:00.000-08:00

*
Abandónate a la enfermedad, estate con ella, quédate en su compañía, es el modo de liberarse de ella.
–Bruce Lee–

*
Un poeta explica, después del desayuno, que un poema de Lorca (de Poeta en Nueva York) profetiza lo ocurrido el 11 de septiembre en la big manzana.
Un artista plástico comenta que en la lamina fronteriza entre Tijuana y San Diego hay un viejo mural cuyo tema (profético) es un avión explotando sobre unos edificios. Dice que a partir de lo ocurrido en Nueva York el mural adquiere otro sentido, parece como si hubiera sido pintado el 12 de septiembre.
Homero y Moisés se parecen en las barbas. Homero, a pesar de su ceguera; es visionario, con su lectura nos permite revisar nuestra vida y descubrir que aun los hombres andan su destino y que aun ansiamos el retorno al mundo personal. Homero era rapsoda, Moisés tartamudo. He aquí lo que distancia uno y de otro.

*
La poesía se desarrolla en la necesidad de reactivar, reestructurar, renovar el lenguaje, aunque este lado del camino está podrido.

*
Un viaje, pues, presupone una finalidad que le dé sentido, sugiriéndose con ello una jerarquía significativa. Desde una simple curiosidad hasta la indagación científica, desde el afán de escapar del tedio de una vida rutinaria hasta la necesidades de dar descanso a la mente o al cuerpo, desde el deseo de reanudar o fortalecer lazos de parentesco o amistad hasta el establecimiento de nexos comerciales, infinitas son las metas que motivan los viajes. Sin embargo, todas de alguna manera manifiestan el impulso evolutivo de los humanos.
–Horts Matthai–

*
“Un amigo de Nueva York nos cuenta que conoce un ratero literario; se llama Funiguy, moralista célebre, recita revoltijo musical con impresiones de viaje”

Tirztan Tzara “Dada ae grand air” París, 1921.

*
En una semana he estado en 4 hoteles, he dormido en la calle, he dormido en palapas, he caminado cerca de 100 kilómetros, he tomado 2 taxis, he tomado 7 camiones, un raite. He comido dos días, he tomado mucha agua, he rebajado unos kilos. Estoy más moreno.

*
Llegaron a las siete de la noche, hora extraña para ir a la playa (además era entre semana). Era un niño, cuatro niñas, un hombre y una mujer. Traían trajes de baño, papitas, gogless y salvavidas. Jugaban al tiburón, buscaban almejas, aguantaban la respiración. Pensé, tendré vecinos, pero no. A las ocho se fueron. Prendieron su camioneta, recogieron su basura. De repente vi que olvidaron dos perritos. Olvidaron madres... un bonito plan para tirarlos.

*
Tuve que darles agua y mis galletas. Los perritos tendrían unos meses. Los cuide lo peor que pude porque no me gustan los animales. Y ahí estuvieron jugando conmigo y yo mandándolos a la roña. Me fui a dormir. Cuando desperté ahí estaban meneándome la cola. Como yo ya no tenía ni agua ni comida decidí pedir raite pa los perros, que los llevaran y los tiraran a otra parte. Nada. Sólo me dieron agua. Entonces me los llevé a pie. Los deje en otra playa, una con casas y más gente, pero me perseguían. Les tiraba piedras una y otra vez. Corrieron y se llenaron de ajuates, regresé y se los quité, así que ahora me seguían más. Los apedreé hasta el cansancio. Uno se rindió. El otro me siguió, lo apedreaba y me seguía hasta que llegó primero a mi palapa. Ahí le di un palazo. El perro sigue aquí.

*
Anoche parecía el mar enojado conmigo, mejor dicho el viento. Tronaban y tronaban las olas, la lluvia sacudía la palapa, así que me imagine en casa de Vero, en aquellos días en que empezábamos a salir. La llevé a su casa, en playas, en taxi, y en el camino le reclamaba algunos besos. Al llegar a su casa oí algo extraño, le pregunté qué era y dijo que era el mar. Eran las once y las olas resonaban. Parecía que así duermen todos los del playón. Yo anoche no pude dormir.

*
Daniel estaba muerto de risa. “El niño” se quería coger a una perra muy grande. Así que “el niño” forcejeaba y la perra ni en cuenta. Se le echaba encima y la perra como si nada. Entonces la perra se echo y “el niño” le intentó por el culo, por la cola, por la pata, por el lomo, por la cara, por las orejas. Daniel dijo: “Le va a picar un ojo”. Todos los niños ociosos que veían el cogidón rieron.

*
toda vía es camino a la belleza

*
Estando en el DF hablé a la casa y nadie contestó. Pues, le hable a Rocío. Ella estaba muy seria y me dijo que mi abuelo había muerto. Luego me dijo que mi Papá había tenido un accidente. Este llegó a la casa en su auto, lo estaciono y cuando abre la puerta de la casa ve que se soltó el freno de mano, el carro se iba en reversa en una pendiente. Papá se trepó al auto y al ver que no podía encenderlo se arrojó a la calle, cayó sobre unas piedras, el auto saltó por un barranco. Sólo perdió las llantas y defensa trasera. Mi papá tuvo unos cuantos rasguños. Rocío me mandó amor y me mandó a buscar a mamá. Hablé con Mamá, ella estaba en Casimiro Castillo, Jalisco 825 y me pidió que fuera con ella. Como era de noche salí al otro día al amanecer, tarde 18 horas, llegué de madrugada. Un señor tomó un taxi que me dio raite. Legué a casa del abuelo y eran las 4 am, todo lleno de neblina, así que decidí esperar pues no veía el camino. Un viejo apareció entre la neblina con una lámpara en su mano. Me dijo que a dónde iba. Le dije que a casa de Doña Hermelinda Durán, entonces prendió su lámpara y me llevó hasta la puerta, no dijo su nombre y se perdió en los maizales. Llegué y me dormí. Al otro día me contaron que ayer habían enterrado al abuelo (peregrinación de llanto y mariachi). Por cierto dice Mamá que ella iba en el carro fúnebre y que oía del lado izquierdo la tos de mi abuelo. Les conté cómo había llegado y todas dijeron que no conocían a ningún viejo por ahí. Entonces la única explicación era mi abuelo.

*
Le hablaron por teléfono a mamá y le dijeron que el abuelo moría, este quería vernos. Ella se lanzó al aeropuerto, como hacía mucha neblina su vuelo no pudo salir. Esperó al otro día. Cuando llegó al hospital oyó la voz de mi abuelo. Preguntó por el cuarto y la llevaron, llegó y mi abuelo acababa de morir. Dice mi tía pachita que en ese momento ella fue por agua y le pedía a la virgen que le echara la mano al viejo. Caminando le llegó un olor a rosas, reviso el lugar y no encontró rosas. De regreso supo que el abuelo acababa de morir.

2002-02-06T20:21:00.000-08:00

Me asustó
tenerlos al fuego,
escuchando mi voz
que casi enmudezco.

2002-02-05T12:23:00.000-08:00

*
Si esto no parece poesía
es porque he dejado de fingir,
patentizo lo que ya han sabido todos los poetas
el camino del lenguaje es el fracaso.

*
Para poder publicar

firmaba como George Sand.
Un amigo
para poder escribir
escribe con nombre de mujer.

2002-02-03T12:51:00.000-08:00

*
“momento a momento mi mente cambia”
Anne Waldman

2002-02-03T12:22:00.000-08:00

*
El poeta es incapaz de restituir el lugar del lenguaje, incapaz de salvaguardar la vida. Dice Guerra que el camino del lenguaje esta cerrado. Que el camino de Parménides, Safo esta del lado del lenguaje, de la ruptura. El camino del poeta (en estos términos) es el fracaso. El Poeta puede decir todo (en lenguaje), puede proveer de imaginaciones, pero no restituir el lenguaje. Sí, el poeta no es el sabio que se reintegra al Ser, el poeta está en su tribu y en una constante retroalimentación. Pero tampoco salva al lenguaje, tampoco profundiza. El poeta es un melancólico del lenguaje. Trabaja con lenguaje y este apesta, hiede. El lenguaje no se ha desgastado por el uso, por el “mal uso” o su masificación, sino porque la conciencia (el espíritu personal, la mente, el eleán vital, la fuerza vital) esta estancada. La mano no ha evolucionado en miles de tiempos. Sin esta evolución, sin este nuevo tratamiento del mundo, el tratamiento se atrofia, se cansa y se desfigura. Con esta ruptura con la mano hay una ruptura con el mundo. La ruptura parece el surgimiento del lenguaje como exaltación del YO. Signo claro de decadencia, lo dijo Platón en el Crátilo. Este lenguaje per se, crea rupturas. Pero hay otros lenguajes olvidados que pueden echar andar la mano y el espíritu y salvaguardar la vida. Los cantos laborales...

*
(pleno de demonios el mundo inanimado)
Tales de Mileto

*
Me trepé a una barda para ver que había detrás. Mi inclinación de niño explorador me hizo trepar a otra bardita y a otra que estaba pegada a una construcción de varios pisos. Así que pegado a la construcción camine por la bardita. Quise atravesar el terreno ahí trepado. A la mitad sentí desnivelado el camino y lleno de pedruscos, así que cada vez era más difícil caminar y no caerme (caminaba a dos treinta o dos cincuenta de alto), hasta que ya no pude más. Me atoré y no podía apoyar mis pies firmemente. Me quedé quieto. Como estaba en una fiesta la gente me gritaba que me aventara. El Julio, la Blanca y la Rosa se reían y me decían que ya no la hiciera de pedo y me bajara. Pero yo no podía. Dije hasta aquí y busqué otra manera de bajar. Esa manera se llamó Zacarías, Adriana, Aldo, Oscar y Siqui. Fue la tribu que respondió al llamado. En ese momento fórmanos una tribu que en cuanto baje desapareció.

*
yo el moraleja

*
La poesía se desenvuelve, en una condición en que no hay separación entre poetas y audiencia (Rothenberg).

Mi audiencia es una gran masa de personas que, pienso necesitan reafirmar su humanidad, quizá un tanto vieja, pero sino para qué es el poeta (Simon Ortiz).

Yo existo en una comunidad de mi propia elección y confección, que es aplicada al lenguaje y la poesía anterior al lenguaje (Anne Waldman).

*
Todos preguntan cómo fue
si con un ácido, un churro o paracetamol.
Yo confieso que así es mi naturaleza,
que en el Kinder y primaria sacaba dieses
y que siempre me he aventado de segundos pisos
en bicicleta, con capa o nomás así.
A lo mejor una desas caídas
fue lo que me dejo así.

*
Uno sabe que la cagó cuando te subes a una barda y no te puedes bajar,
cuando brincas sobre una morra y la estrellas en la pared.

2002-02-01T14:45:00.000-08:00

ILlenar al tope un vaso con leche. Meterlo al horno, unos minutos, hasta que truene. Abrir la puerta y descubrir el vaso crispado. La leche en la pared del horno.

IITomo el vaso desbordando leche. Camino hacia la barra. Suelto el vaso que cae crispando el suelo.

2002-02-01T14:09:00.000-08:00

*
El Guerra dice que el poeta es un farsante, creo entenderlo de la siguiente manera. Mi buen Hiedegger dice que el poeta es el que resguarda la casa del SER (el lenguaje), y tal parece que ese bato (el poeta) se olvido de la casa porque se olvido del SER. Es decir esta entre las cosas y rodeado de cosas y ensimismado. Cada vez, desde Homero, Li Po o Milarepa, que el poeta escribe se desciende en busca del lenguaje, estos encuentros no han podido desacelerar el proceso de desgaste del lenguaje. Se establecen rupturas. Por eso, siguiendo a Snyder, el poeta debe indagar más pa yasito del paleolítico, ir como dice Hiedegger pa tras pa poder pa delante. Salvaguardar el lenguaje. Como una vez dijo Heriberto, el pedo es conocer las imaginaciones de los animales.

2002-02-01T14:01:00.001-08:00

Voy en camión a Mexicali
y veo como un auto se sale del camino
ni supe cómo
la ambulancia lo estaba esperando.
Los pasajeros esperamos ver algo,
digo, ver un destripado a una explosión
como no, volvimos los ojos a la tele.

2002-02-01T14:01:00.000-08:00

Subo al camión y una señora empieza a platicarle a su hija
que un calafiero mató a un asaltante
Se lo dice mientras clava la mirada en mi y en el cholo de al lado
(por cierto traemos el mismo tipo de guantes).
Yo pensé que lo decía por nos
pero luego una ojeada al periódico
me dijo lo contrario.

-------------nobody here has reached his center.

2002-02-01T14:00:00.000-08:00

Una Santita esta dormida.
Tiene frío
en sus manos
-de Santa –
aguardan mil bendiciones
mil rifas.

2002-01-30T11:26:00.000-08:00

6to Coro
Este pensamiento es Suspendido.

La secreta luz de luna de Buda: es
la Antigua virtud de ser inútil
pensando feliz pensamientos
confortables –Esto, que a la Sociedad
moderna resulta estigma: “Haraganear”, es
ahora presentado a la gente,
aparentemente, sólo como chatarra.

El Yo depende en existencia del otro
uno mismo y así sucesivamente el Solo Universal Uno mismo
existe –no uno mismo, no otro Yo,
no innumerables Yo, no
Universales uno mismo y no ideas
relacionadas con la existencia o no
existencia para eso –

El Más Grande, Que Se Comprometió
Confortar a Innumerables Seres

El Más Bueno
El maestro del Arte de la bondad
El maestro de la sabiduría
El gran hombre transbordador

El Gran vehículo priva

Jack Kerouack

2002-01-30T11:20:00.000-08:00

En cualquier lugar en el llano mundo, mujeres iletradas que viven más bajo el cielo abierto que sobre techos, sin libros de hombres, sin iglesias y universidades de hombres, sienten tan particularmente ligado su ser al ser celestial de la luna. Por el drama rítmico de la vida corporal de la mujer, en el que el parto es el gran clímax y esta regulado con el ciclo de la luna. Su circulo mensual son cuatro semanas o un mes lunar. Ella mide el tiempo que le llevará parir su hijo con el crecer y menguar de la luna. Diez veces delgada, el centello creciente aparecerá en el cielo, diez veces crecerá hasta llenar, circular, principio vigoroso, y diez veces disminuirá, encogerá, se volverá vieja y morirá. Diez veces nacerá de nuevo. Y a la décima luna el niño nacerá, y crecerá como la luna llena de esplendor, y menguara, y morirá –para renacer de nuevo, como la luna, si la mujer tiene fe y hace los encantamientos o cánticos apropiados.
Sophie Drinker

2002-01-30T11:18:00.000-08:00

La silaba semilla está en los cielos

2002-01-30T11:17:00.000-08:00

El esperma no es la fuerza primordial. Es causa efecto.
La magia y el caos están hechos en forma de ovulo.

2002-01-30T11:15:00.000-08:00

Iovis omnia plena

2002-01-30T11:14:00.000-08:00

1TODO PUEDE SER DICHO.

2 Tzara dice: “El pensamiento se forma en la boca”

3Este lenguaje todavía DICE (en sus múltiples restituciones).

6El artista trabaja por y para los sentidos. Su fuente de trabajo es su cuerpo, el olfato, el ojo, pero también su capacidad de sentir odio, de sentir dolor, de sentir amor.

7El artista es un OJO= visión. La visión es producto de una IMAGEN PROFUNDA.

10“enlightement is also a pain” (Rothenberg)

11Todo (la casa, las piedras, la mota, el resistol, el viaje en taxi, el encender un cerillo,…) es material para el arte (como tema, pero también como material).

12Explorar y expresar el mundo también es labor de introspección.

13Mundo=conciencia. Masturbarte, cocinar, escribir generan un tipo de conciencia.

14El ritmo envuelve todos los procesos de la vida.

15El mundo es ritmo, la vida es ritmo (el corazón). Hay un ritmo mundial, uno personal, otro de dinámica de vida; el poeta lee estos ritmos y los masca en los poemas.

27El sonido, después de una lectura, no muere, se transforma. No hay un final real, cada escucha, o músico-escucha lo transforma en melodía; lo resuena y colma de silencios; lo convierte en una actividad rítmica (lavar los trastos o caminar en la calle) hasta que sea revivido (escuchado) nuevamente, así así.

17El Mantra, las letanías, los sutras, el rezo, las canciones de cuna, las paradojas, los hechizos, surten algún efecto por su ser cíclico-enfático, sólo este tipo de repetición ilumina.

19La única forma de ser del mundo es siendo expresado (escrito) una y otra vez.

18El ritmo que busca ser circular tiene que ver con los ciclos día y noche, seco y húmedo, luna y sol, acento y pausa.

21Son tan importantes los malos poemas como los buenos poemas. Son tan importantes los malos poetas como los buenos poetas.

23Hay que leer poesía en voz alta. Las vibraciones de las palabras hacen eco en ciertas partes del cuerpo, la boca, el oído, la vagina; por eso puede excitar oír poesía.

26El método de la poesía es la vida.

30En el arte lo novedoso no es lo nuevo (lo actual puede ser viejo, gastado, pero un libro de hace mil años, una pieza antigua pueden ser lo nuevo).

29Todo movimiento nuevo de arte empieza con el desgaste de un lenguaje, se encuentra con la necesidad de redefinirlo, producirlo, o negarlo.

33El arte busca incrementar nuestra capacidad espiritual.

25El artista es un embudo.

31El arte tiene como finalidad elevar nuestra capacidad de sentir.

33La poesía no se hace para trascender o vencer a la muerte, sino para acrecentar nuestra espiritualidad, por ende la espiritualidad del mundo.

34Los nuevos tiempos requieren de nuevos poetas (surtir un efecto en nuestro mundo contemporáneo).

35Hay modos de hacer poesía que ya no corresponden con la sensibilidad de la gente, hay que elevar esa sensibilidad y no reducir la del poema.

88Hay que desacralizar las obras de arte (Duchamp), hay que orinar en la fuente de Duchamp

36El humor también es algo profundo, hacer reír también es revelar la vida.

37La cura no es encontrar un método para crear, la vida no es unidimensional.

72Tengo la desesperación de los místicos: ligeros accesos a la locura, ligeros accesos a lo divino; por eso busco capturar esos accesos en ráfagas poéticas, por eso hay que escribir rápido, breve. Las sensación se vacía, se agota, hasta el momento en que se inicia un proceso de reconstrucción de la misma, que diferirá del sentimiento anterior (algunas veces más rico, otras más pobre). Así se da el encuentro con el lenguaje, algunos momentos aparece, a veces es capturado, otras no (algunas veces más profundas otras tantas más superfluas).

38Tenemos una religiosidad pobre porque tenemos un lenguaje empobrecido, crecimos o fuimos educados en una redimensión de lo que es la cultura oral, esta se distancia sustancialmente de la cultura oral de mis padres (educados de persona a persona) y aun más de la de las ethnias “primitivas”, a nosotros esa cultura nos viene de formas impersonales: la tele y la escuela (tenemos una imaginación pobre, limitada a efectos televisivos: cámara lenta...). Esto imposibilita la comunicación real y el pensar.

39¿Qué escucho, qué sonidos busca mi poesía? Los nombres, los chistes (su ritmo, su estructura y simplicidad)

40Juego con las posibilidades de mi habla. No pienso en estructuras sino en mi habla-sensación-escritura. Las posibilidades de exploración se dan en esa relación, en ese complejo, pero como un todo unitario.

41Juego con los temas, paso de dios al calor, del calor al budismo y del budismo a los números de las casas. Soy muchas cosas y todas a un mismo tiempo, pero no todo lo pongo de manifiesto al mismo tiempo.

42No busco eliminar al sujeto poético sino extrovierto mi interior (si es que hay interior, pero se explica así por la naturaleza fragmentaria de nuestro lenguaje; el razonamiento necesita fragmentar para entender). Más que eliminarlo pongo de manifiesto mis personalidades múltiples, pero no como problema psicológico (o espiritual) sino como manifestación de la realidad (soy el pintor pero también el filosofo, el pendejo, el profe, el vagabundo, el bailarín, el cantante, el chamán o el cuenta cuentos, todo a un mismo tiempo; obvio, mi tiempo)

44El pedo de las personalidades múltiples está por demás manifiesto en el hombre tarabilla; sin embargo la importancia de este poema (en lo personal) es explorar la capacidad del habla escritura. Convierto en victimas de mi religión con el lenguaje a las palabras, las vinculo como un hecho sagrado (y sigo hablando de mi espiritualidad). Exploro lo que soy y lo que veo que soy, exploro el sonido puro del lenguaje, pero no como dos dimensiones del lenguaje (concepto / sonido) sino como algo más complejo, va más allá de la sonoridad o connotación del habla. Va por el camino del juego de la apertura del lenguaje a mi conciencia. Es un rezo a mi mismo.

45Es un pedo armar una poética, reflexionar sobre tu trabajo y exponerlo.

2002-01-30T11:11:00.000-08:00

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El problema del falso individualismo o el aislamiento total (sobretodo en las grandes ciudades) parte del desenvolvimiento cotidiano al que nos vemos expuestos. Parece que la ruptura tribal se ha dado a los niveles más profundos, el proceso de creación de grupos, identidades juveniles no parecen suplir-sustituir esta ruptura, pues no ocurre lo mismo que en una tribu, donde se dan las condiciones necesarias para el desarrollo individual. Es decir, la tribu es un conjunto de situaciones, sujetos, libros, páginas de internet que elegimos para interactuar, las que nos proporcionan otros lenguajes, otras imaginaciones. Cosa que nuestro ensimismamiento o conducta grupal parece olvidar.

2002-01-30T11:03:00.000-08:00

“¿POR QUÉ ME QUIERES TANTO SI YO SOY MALO DE VERDA?”
notitas de la habana

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En Cuba hay dos tipos de turismo: el turismo cubano y el turismo a lo cubano. El primero quiere que gastes mucho en hoteles, tours y tonteras desas. El segundo quiere que gastes en los cubanos. De los segundos su capacidad de transar se justifica porque piensan en su persona, los otros en el estado.
El turismo a lo cubano juega varios roles, todos son tus amigos, en cuba no hay mafias, ni crimen, todos te hacen un favor. Uno es el blanco, el listo, el que te quiere hacer millonario haciéndote tonto; otro es el mulato que te bota el cuento de que necesita pa la leche de su hijo; y el negro que dice que es tu amigo y la pasaran de lo más chévere y te pide dinero abiertamente.
Todos quieren que temples a una trigueñita o a una mulata, ¡bah!, que le metas la pinga (con dos condones, porque los condones cubanos se rompen).
Quieren que les invites mojitos, que vayan a las discos y cuanta cosas se les ocurra para que ellos se diviertan. Y te hablan como si te hicieran un favor, y todos creen que te hacen tonto, se van con el dinero de la leche o regresan la que compraste para comprar más ron, pero siempre te tiran un choro mareador.

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Todos tiemplan todo el tiempo. No hay pal cine, entonces templal; no hay pal teatro entonces templal. Y acá que nos sale una perrilla con sólo ver a un perro montado en su perra.

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No hay ciudad más bella que la Habana, de noche.

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No no, sino e fácil.

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Todos hablan de tu tío, del barbas, del chico, el señor y dicen pestes dél, pero nunca nadie hace nada, ni ejercer presión, ni evitar que se hagan gastos monumentales en monumentales monumentos o en malecones, dejan que sus casas se caigan (yacen los restos en la calle, a veces muere un hijo), vagan en busca de ron (uno especial para cubanos), jineteras o televisión (sólo dos canales). Nada que nos sea desconocido. Todos lloran, pero como cubano si come a cubano, todos se quieren joder a todos. Igualdad mis nalgas (y estas están re disparejas). Todos chismean todo y se echan tierra, nada que nos sea desconocido. Sin comunicación real, sin información real, chismes acá y aquí, pero un poco, porque luego el comandante nos suspende.

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Me llamo Ángel
soy enfermero y ganó 160 pesos al mes ($7 u.s.d)
quiero conocer Nayarith
quiero darle leche a mi hijo hoy
pero antes quiero un mojito.

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Soy Alfredo
Soy ingeniero mecánico con especialidad en ferrocarriles
Se cocinar, planchar, lavar.
Busco mexicana que me saque de Cuba.
Tengo una hernia en la columna
pero si consigo quien me lleve al hospital gratuito
estaré bien
sino me muero de alguna enfermedad captada en el hospital
sino es que me roban la comida en el hospital.
Hice en mi trabajo un diseño que ahorrará miles de dólares
me regalaron un cenicero.
Quiero irme a México.

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Me llamo Lázaro,
soy percusionista de LOS JÓVENES VAN VAN.
Vivo en la zanja número 515
con mi mujer sus hermanos su madre y mis hijos.
Quiero tocar en México.
Quiero que me des para dos litros de leche.

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Mi nombre es Roberto
(Robert)
tengo una máquina del 53
soy contador con especialidad en comercio exterior
he sido plomero, carpintero, nevero
hoy taxista,
me han dejado suspendido una semana,
trabajo sin permiso.
Ayer me paró uno de transito
y de hombre a hombre hablamos
me quitó la máquina y me cobró una mordida
250 pesos.
Me quiero largar de acá.

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Me llamo Martín
vivo en Varadero
pido dinero o ropas de turistas en la calle.
Estando yo en la cárcel
papá murió;
acá sólo si la madre esta muriendo puedes salir a verla,
pero a mi, papá me crió.
De recuerdo conservo dos marcas
(de dos centímetros de grosor y diez de largo)
en los brazos.

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Soy Mima,
cuando empezó esto de la Revolución tenía 19
mi niña dos años. A los siete le quitaron la leche.
Antes no se podía estudiar
pero se comía
ahora te encierran si matas a una vaca
ahora se roban todo de las casas
ahora te pagan gratis el entierro
pero te matan de hambre.
Ya me voy, por el pan nuestro de cada día.

*
Me llamo Fermín
trabajo en una finca
mis piernas ya no dan más.
Cuando era joven veía películas de charros mexicanos
conocí alguno
eran los mejores jinetes
los más bravíos con el ganado.
Hoy no hay ganado
ni esos hombres.
Como quisiera que hubiera hombres de esos para trabajar la tierra.

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Soy Adelfa,
tuve tres hijos (todos licenciados)
mi marido murió.
Crecieron sin el ejemplo de un padre.
Nunca me vieron llorar.

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La Habana es una ciudad de olores: disel, humedad, sudor.

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Cuba se me presentó como un país de ciegos, personas con preconcepciones ya hechas de qué quiero qué busco y qué soy.

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Fui al acuario de la Habana, es una pena, pagué cinco dólares para ver animales arañados, viviendo en agua sucia, en espacios pequeñísimos, con hambre. Condiciones lamentables. Fui a la tribuna antiimperialista, en condiciones impecables. Pagué 5 dólares la dejada del taxi.

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Cierro los ojos
veo a unas chiquillas negras bailando mambo
todas en fila
como en una clase de ballet
y sus nalguitas brincan.

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A todos les caes bien y hacen concesiones extraordinarias contigo, como darte direcciones inexistentes. Sigues sigues y sigues sigues y a la derecha no es, entonces sigues sigues.

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En el mar
un pez.

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Un día template a una, otro a otra, pero no te enamores.

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Sus cabezas cuelgan en el fondo de un closet, encima de ellos hay una lata de TuKola cayéndoles de poco en poco.

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Desde el aeropuerto de Tijuana, se respiraba Cuba. Cubanos llenos de cubano en sus bocas. Es mi primera incursión al atlántico, así que todo bien. Listo. Mucho sueño.
Desde que llego la pobreza es visible, una ciudad sin luces (bueno...), unas carreteras descuidadas y nosotros de agentes casuales. Nosotros todos pendejos. No hay mucho humor (5:00 a.m.), no está la música en el ambiente, obvio, no es una fiesta enorme, pero si mucho amor para la isla.